"Ålderdomen
är vårt öde, och när den bemäktigar sig vårt eget liv blir vi mållösa."
Så skrev Simone de Beauvoir. Mer än hundra år sedan hon föddes. Jag ser
att hennes mållöshet blir min, alltmer för varje dag.
Jag har läst Anders Paulruds postuma Fjärilen i min hjärna.
Kopplingen till Simone de Beauvoir blir självklar eftersom en stor del
av hans bok utspelar sig i Paris. Den sorgesång han skriver blir också
ett slags tröstens ord: "En sista gång, ta itu med sitt liv. Nej. Jag
släpper taget. Löser upp en knuten hand under vattnet."
Den
sanna kärlek som de Beauvoir upplevde fanns bortom pakten med Sartre.
Den fanns i USA och hon kunde inte annat än åldras med den. Erotiken må
vara livets motor och den som förnekar erotiken straffar sig själv. Men
när ålderdomen tar oss blir vi mållösa. Tysta betraktar vi det som finns
kvar av livet.
Det är inte bara en nödvändighet utan
ett mål i sig att se till att det fungerar, varje dag, också de dagar
haltandet är större än annars. Eros finns alltid närvarande, om inte
annat kan man ringa upp ett barn eller ett barnbarn och tänka på varför
de finns. Trösterikt och mättande, på det livsavgörande sättet.