söndag 5 juni 2011

Minimal bokkonst.

När jag får böcker för recension händer det allt oftare att de är så illa gjorda att de faller sönder vid första läsningen. Då går jag bakåt i tiden och funderar över vad bokkonst är. Den här lilla volymen, bara snäppet större än en tändsticksask måste ha lästs tusentals gånger. Den kommer inte att falla sönder i min generation, förmodligen inte ens i mina barnbarns.

Jag fick The Songs of Burns av min son för exakt tio år sedan. Trots att den stått exponerad för ljus och damm sedan dess håller den stånd mot tidens och livets nötningar. Att hålla den i handen är som att kittlas av en fjäder.

Kanske är jag ändå mest fascinerad av att Signe Petersson köpte den i London, i april 1926.